Atlântico expresso

Caro Fernando,
num dia de 1989, que não recordo, entrou pela redacção do Diário Popular adentro uma estranha figura que nunca tinha visto na vida. Calçava umas galochas borracheiras com as calças por dentro, vestida o casaco de um fato de oleado daqueles usados pelos operários e julgo que transportava um saco de plástico em cada mão. Tinha uns óculos com umas lentes garrafais e o cabelo desalinhado e fazia uma algazarra enorme. Era O Luiz Pacheco, com quem nunca mais me cruzei, e que morreu ontem.